Carte blanche

La rocaille blanche que l’on scrute pierre à pied, les chevilles qui se tordent, les mollets s’endurcissent, la sueur qui picote, nous mènent lentement et sans qu’on s’y attende au replat qui soudain dégage l’horizon. Là, devant soi, quand le souffle reprend, le vent frais tourbillonne, une gamme de bleus multiples se lie aux transparences, berceau limpide protégé de murailles portant les traces d’une poussée tellurique, visage de nourrisson fripé pour l’éternité. Les dents sombres forment un cirque de pierre enserrant l’ovale bleuté d’où sautent d’invisibles chimères, laissant comme seule trace des cercles concentriques bientôt estompés. Tandis que le corps lentement se dilue dans les gravas cosmiques, vibre en d’autres temps quand l’homme n’était pas là, quand il ne sera plus, on n’est alors plus rien, transpercé, invisible, léger comme la plume, sans la moindre existence que celle, sans limites, qui réduit à néant dans un éclat de rire, et l’on jouit comme jamais d’être ainsi effacé.